Porque, não a Vida,
Que comanda o nosso sonho,
Mas cada um a seu próprio gosto e imaginação
O comanda,
Escrevendo o guião do seu próprio sonho,
Na maioria das vezes não possa do papel, “mente”
Ali fica bem guardado em caixinhas, a pilhado em patamares
À espera de ser realizado…
E porque dorido está dos sonhos por produzir, os vai empilhando
Até abarrotar…
Dormente então, os vai guardando, e se misturam entre si…
Já não sabe distinguir onde um e outro começa,
Porque nunca lhe pões fim…
Buscando remexe, remexe
Preso fica em Si…
Diz-me!!!
Não é assim?